Uno que se ha colado.

 Federico García Lorca.

Paisaje

La tarde equivocada
se vistió de frío.
 Detrás de los cristales,
turbios, todos los niños,
ven convertirse en pájaros
un árbol amarillo.
La tarde está tendida
a lo largo del río.
y un rubor de manzana
tiembla en los tejadillos.

El bosque.

Federico García Lorca.

Ritmo de Otoño.

Sobre el paisaje viejo y el hogar humeante
quiero lanzar mi grito,
sollozando de mí como el gusano
deplora su destino.
Pidiendo lo del hombre, Amor inmenso
y azul como los álamos del río.
Azul de corazones y de fuerza,
el azul de mí mismo,
que me ponga en las manos la gran llave
que fuerce al infinito.
Sin terror y sin miedo ante la muerte,
escarchado de amor y de lirismo,
aunque me hiera el rayo como al árbol
y me quede sin hojas y sin grito.
Ahora tengo en la frente rosas blancas
y la copa rebosando vino.

Paseo de otoño II.

Poema Otoño de Manuel Machado

En el parque, yo solo…
Han cerrado
y, olvidado
en el parque viejo, solo
me han dejado.

La hoja seca,
vagamente,
indolente,
roza el suelo…
Nada sé,
nada quiero,
nada espero.
Nada…

Solo
en el parque me han dejado
olvidado,
…y han cerrado.

Otoño I.

OTOÑO

Esparce octubre, al blando movimiento
del sur, las hojas áureas y las rojas,
y, en la caída clara de sus hojas,
se lleva al infinito el pensamiento.

Qué noble paz en este alejamiento
de todo; oh prado bello que deshojas
tus flores; oh agua fría ya, que mojas
con tu cristal estremecido el viento!

¡Encantamiento de oro! Cárcel pura,
en que el cuerpo, hecho alma, se enternece,
echado en el verdor de una colina!

En una decadencia de hermosura,
la vida se desnuda, y resplandece
la excelsitud de su verdad divina.

Rayos en las nubes.

Miguel Hernández

El rayo que no cesa.

¿No cesará este rayo que me habita
el corazón de exasperadas fieras
y de fraguas coléricas y herreras
donde el metal más fresco se marchita?

¿No cesará esta terca estalactita
de cultivar sus duras cabelleras
como espadas y rígidas hogueras
hacia mi corazón que muge y grita?

Este rayo ni cesa ni se agota:
de mí mismo tomó su procedencia
y ejercita en mí mismo sus furores.

Esta obstinada piedra de mí brota
y sobre mí dirige la insistencia
de sus lluviosos rayos destructores.

Mi primer vuelo.

Pablo Neruda.

 El vuelo.

Yo que aprendí a volar, con cada vuelo
de profesores puros
en el bosque, en el mar, en las
quebradas,
de espaldas en la arena
o en los sueños.

Me quedé aquí, amarrado
a las raíces,
a la madre magnética, a la tierra,
mintiéndome a mí mismo
y volando
solo dentro de mí,
solo y a oscuras.

La Luna y la Niebla.

Luna en la niebla.

Vaho de la noche,una densa

niebla toma las calles.

A través de otra niebla,

la del tiempo,permanece

ante mis ojos ese viejo

echado sobre los hierros del puente.

De pronto, me acerco

a él y le digo:"Aún no es fácil

ver claro, no lo será nunca.

Y sin embargo usted

alzó un nuevo faro en la tierra.

Nada más importa, ni los malos

o buenos gestos .Y qué voy 

a decirle yo, la vida

pasa rápido, como el brillo

de una moneda en nuestras manos.

Nada hay más.... Morir al fin

como estas piedras".

La belleza de un despedida.

Roxi Correa.

Dulce despedida.

No suspires cerca de mí, no me pienses en noches como las de hoy,
Se que te quise... Lo se... Aunque en tus lamentos digas que no,
Así estabas ayer tan resplandeciente como siempre,

Y aun cuando nunca mencioné las largas horas en las que te pensé
Juraría que tú también las pasaste,
Sin estar tan segura te aleje y me alejaste.

De vuelta a casa.Esperando por la llamada de la naturaleza.

 Gustavo Adolfo Bécquer.

    Volverán las oscuras golondrinas.

  Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y, otra vez, con el ala a sus cristales
      jugando llamarán;
pero aquéllas que el vuelo refrenaban           
tu hermosura y mi dicha al contemplar,
aquéllas que aprendieron nuestros nombres...
      ésas... ¡no volverán!

Nacimiento de un nueva vida.

No te rindas.

Mario Benedetti.

No te rindas, aún estás a tiempo
De alcanzar y comenzar de nuevo,
Aceptar tus sombras,
Enterrar tus miedos,
Liberar el lastre,
Retomar el vuelo.
No te rindas que la vida es eso,
Continuar el viaje,
Perseguir tus sueños,
Destrabar el tiempo,
Correr los escombros,
Y destapar el cielo.
No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se esconda,
Y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma
Aún hay vida en tus sueños.

Días de tormentas.

Miguel Hernández.

Elegía Primera.

A Federico García Lorca.

Por hacer a tu muerte compañía,
vienen poblando todos los rincones
del cielo y de la tierra bandadas de armonía,
relámpagos de azules vibraciones.
Crótalos granizados a montones,
batallones de flautas, panderos y gitanos,
ráfagas de abejorros y violines,
tormentas de guitarras y pianos,
irrupciones de trompas y clarines.

Cardos verdes.

Cardos
un poema de Ted Hughes

Contra las lenguas de goma de las vacas y las azadas en manos de los hombres
los cardos clavan el aire del verano
o se abren crujiendo bajo una presión blanquiazul.

Cada uno de ellos una explosión vengativa
de resurrección, un puño firme
de armas astilladas y escarcha islandesa en estocada
de la mancha subterránea de un vikingo en descomposición.

Son como el pelo blanco y las guturales de los dialectos.
Cada uno de ellos maneja una pluma de sangre.

Después se tornan grises, como los hombres.
Segados, es su herencia. Aparecen sus hijos,
tiesos como armas, de nuevo en lucha con la misma tierra.

Aviso de otoño.

Poema del otoño

Rubén Darío.

Gozad del sol, de la pagana
luz de sus fuegos;
gozad del sol, porque mañana
estaréis ciegos.

La casa privilegiada.

Esta es mi casa.

 Mario Benendetti. 

No cabe duda. Ésta es mi casa
aquí sucedo, aquí
me engaño inmensamente.
Ésta es mi casa detenida en el tiempo.

Llega el otoño y me defiende,
la primavera y me condena.
Tengo millones de huéspedes
que ríen y comen,
copulan y duermen,
juegan y piensan,
millones de huéspedes que se aburren
y tienen pesadillas y ataques de nervios.

No cabe duda. Ésta es mi casa.
Todos los perros y campanarios
pasan frente a ella.
Pero a mi casa la azotan los rayos
y un día se va a partir en dos.

Y yo no sabré dónde guarecerme
porque todas las puertas dan afuera del mundo.

Girasoles.Sólo un valiente.

El corazón amarillo

Pablo Neruda.

De tanto andar una región
que no figuraba en los libros
me acostumbré a las tierras tercas
en que nadie me preguntaba
si me gustaban las lechugas
o si prefería la menta
que devoran los elefantes.
Y de tanto no responder
tengo el corazón amarillo.

Ocaso del día en Mera.

Gustavo Adolfo Bécquer

Rima V

Yo nado en el vacío,
del sol tiemblo en la hoguera,
palpito entre las sombras
y floto con las nieblas.

Yo soy el fleco de oro
de la lejana estrella,
yo soy de la alta luna
la luz tibia y serena.

Yo soy la ardiente nube
que en el ocaso ondea,
yo soy del astro errante
la luminosa estela.

La galería.

Antonio Machado.

El Poeta.

Y otra noche
sintió la mala tristeza
que enturbia la pura llama,
y el corazón que bosteza,
y el histrión que declama

Y dijo: Las galerías
del alma que espera están
desiertas, mudas, vacías:
las blancas sombras se van.

La señora de las cañas.

Charles Bukowski

Cerveza

No sé cuántas botellas de cerveza
consumí mientras esperaba que las cosas
mejoraran.
No sé cuanto vino, whisky
y cerveza,
principalmente cerveza
consumí después
de haber roto con una mujer
esperando que el teléfono sonara
esperando el sonido de los pasos,
y el teléfono no suena
sino mucho más tarde
y los pasos no llegan
sino mucho más tarde.

Lago salado de Tuz.Turquía.

Poema doble del Lago Edem.

Federico García Lorca.

 

Quiero llorar porque me da la gana
como lloran los niños del último banco,
porque yo no soy un hombre, ni un poeta, ni una hoja,
pero sí un pulso herido que sonda las cosas del otro lado.

Quiero llorar diciendo mi nombre,
rosa, niño y abeto a la orilla de este lago,
para decir mi verdad de hombre de sangre
matando en mí la burla y la sugestión del vocablo.

Castillos de algodón,Pamukale.Turquía.

Antonio Machado.
Jardín

Lejos de tu jardín quema la tarde
inciensos de oro en purpurinas llamas,
tras el bosque de cobre y de ceniza.
En tu jardín hay dalias.
¡Malhaya tu jardín!... Hoy me parece
la obra de un peluquero,
con esa pobre palmerilla enana,
y ese cuadro de mirtos recortados...
y el naranjito en su tonel... El agua
de la fuente de piedra
no cesa de reír sobre la concha blanca.