El árbol florido.

Porque después de todo he comprobado

que no se goza bien de lo gozado 

sino después de haberlo padecido.

Porque después de todo he comprendido

por lo que el árbol tiene de florido

vive de lo que tiene sepultado.

Francisco Ruiz Bernárdez.

Ropa tendida.

En un poema hay que extender la vida
al viento, al sol de la mañana,
a la vista de todos
como ropa tendida en el alambre.
Una pizca de vida es suficiente,
la camisa de un sueño, por ejemplo,
o el mantel de las últimas derrotas
o aquel pañuelo
que es como un resto de niñez, tan blanco,
tan diminuto, tan herido.

Enrique García Trinidad.

Colores de Otoño.

Hoy vivo mi otoño, la clorofila que daba
el tinte a mi juventud se ha ido,
dejando a la vista el color mustio y seco de la piel.
Pero, como nada se termina, todo se transforma,
volveré a ser árbol, volveré a ser rama,
volveré a ser hoja, volveré a ser flor,  ¡¡VOLVERÉ……!!!!

Nicolás Ferreira Lamaita.

La casa de la araña.

Soy la araña

de España

que ni pica

ni araña,

bailo flamenco

en la pestaña.

Bailo con todas mis patas.

-¡Tacatá, tacatá!

Me columpio en mi escenario,

entre flores y canarios

en mi tela de cristal.

-¡Tacatá, tacatá!

Gloria Fuertes.

Pájaros de otoño.

Siento viajar tus ojos y es distante el otoño:
boina gris, voz de pájaro y corazón de casa
hacia donde emigraban mis profundos anhelos
y caían mis besos alegres como brasas.

Pablo Neruda.

A la Luna desde la Tierra.

Heme aquí al borde del espacio y lejos de las circunstancias
Me voy tiernamente como una luz
Hacia el camino de las apariencias
Volveré a sentarme en las rodillas de mi padre
Una hermosa primavera refrescada por el abanico de las alas
Cuando los peces deshacen la cortina del mar
Y el vacío se hincha por una mirada posible
Volveré sobre las aguas del cielo
Me gusta viajar como el barco del ojo
Que va y viene en cada parpadeo
He tocado ya seis veces el umbral
Del infinito que encierra el viento

Nada en la vida
Salvo un grito de antesala
Nerviosas oceánicas qué desgracia nos persigue
En la urna de las flores impacientes
Se encuentran las emociones en ritmo definido

Vicente Huidobro.

El cielo , la meta.

Esfuerzo

No creo en la casualidad
y tampoco en la suerte de los demás.
Cada uno tiene lo que merece.
El esfuerzo no es azar,
es la moneda corriente
de todo lo que pueda pasar
mañana, hoy y siempre.

Juxlio.

Retrato del hombre fuerte.

            Yo, este Wilfredo, mozo del patio de los Carrizales,
hombre de barba corrida y navaja en suspenso,
que se mira a los espejos sin anteojos
creyendo descubrir rostros de vecinos curiosos
signados por perillas y otros frutos menores,
opto por arrancar pelos insustanciales
desordenadamente dispuestos en caras comunes
y así, sin más, pongo en remojo
mis barbas para que ardan
por siempre y tales veces
bajo el agua de la poesía.

Wilfredo Carrizales.