Hombre solitario.

Mario Benedetti.

Calle de abrazados

Columnata de árboles

o nada/ sombras sobre piedras

herméticos zaguanes

o nada/ hojas en el viento

La llaman calle de los abrazos 

no exactamente porque las parejas

se refugien allí a falta de otros

espacios de amor gratis

La llaman calle de los abrazados

porque en las noche s de domingo 

hay dos tan solo dos

una mujer y un hombre

desentendidos misteriosos

que se citan allí como dos náufragos 

y cada náufrago se abraza

al otro cuerpo salvavidas.

La llaman calle de los abrazados

como tributo a un solo abrazo

desesperado recurrente

tan azorado y tan estrecho

como si fuese siempre el último

y esto a pesar de que en su isla

el hombre y la mujer ignoren

que ese destino en que se abrazan

se llama calle de los abrazados.

Luna, lunera.

Federico García Lorca

Romance de la Luna.

La Luna vino a la fragua

con su polisón de nardos.

El niño la mira mira.

El niño la está mirando.

En el aire conmovido

mueve la luna sus brazos

y enseña, lubríca y pura,

sus senos de duro estaño.

Huye la luna, luna, luna.

Si vinieran los gitanos,

harían con tu corazón

collares y anillos blancos.

Niño déjame que baile.

Cuando vengan los gitanos,

te encontrarán sobre el yunque

con los ojitos cerrados.

Huye luna, luna, luna,

que ya siento sus caballos.

Niño déjame, no pises,

mi blancor almidonado.

El jinete se acercaba

tocando el tambor del llano.

Dentro de la fragua el niño,

tiene los ojos cerrados.

Por el olivar venían,

bronce y sueño, los gitanos.

Las cabezas levantadas

y los ojos entornados.

¡Cómo canta la zumaya,

ay como canta en el árbol!

Por el cielo va la luna

con el niño de la mano.

Dentro de la fragua lloran,

dando gritos los gitanos.

El aire la vela, vela.

El aire la está velando.

Me asomo.

Jesús Pérez Romero

Cuando me asomo a tus ojos.

Cuando me asomo a tus ojos

que son

como dos farolas encendidas 

en medio de la noche....

Me pierdo

en un laberinto de galaxias

de mil colores

que ciegan con su luz

la luz que dan vida a los míos.

Me baño desnudo en ese mar 

azul

donde las penas se ahogan

sin lágrimas

en sus aguas trasparentes.

Cuando me asomo a tus ojos...

Mi corazón se inunda

de un sinfín 

de nuevas sensaciones

y me transportan inexorablemente

a otras dimensiones

que jamás había conocido.

Bella bruma.

La bruma.

Amado Nervo.

La bruma es el sueño del agua, que se esfuma

en leve gris. ¡ Tú ignoras la esencia dela bruma!

La bruma es el ensueño del agua, y en su empeño

de inmaterializarse lo vuelve todo ensueño.

A través de su velo mirífico, parece 

como que la materia brutal se desvanece:

la torre es un fantasma de vaguedad que pasma,

todo, en su blonda envuelto, se convierte en fantasma,

y el mismo hombre que cruza por su zona quieta

se convierte en fantasma, es decir, en silueta.

La bruma es el sueño del agua, que se esfuma

en leve gris, ¡Tú ignoras la esencia de la bruma,

de la bruma que sueña con la aurora lejana!

y yo dije: ¡ensalcemos a dios, oh bruma hermana!

La ruta blanca.

Ruta.

Bernardo Horrach.

Este espigado afán de irme buscando.

Este cavar en mi terrón de sombra.

Y esta extranjera voz que al par me nombra

cuando mi propia voz me está nombrando.

Este continuo andar e ignorar cuando

se detendrá el latido que me asombra.

Y este hilvanar una celeste alfombra

sobre le camino gris que voy cortando.

Toda esta fiebre, esta apretada trama,

esta ansiedad que se renueva y clama

y crece en torno de mi fuga lenta;

Todo esto, en fin, que en mi destino cuenta

para lo oscuro que por mí reclama,

es una ruta, nada más, que alienta

con risa y canto, con gemido y llama.

Los Calderones nevados.

La nieve.

Jorge Guillén.

Lo blanco está sobre lo verde,

y canta.

Nieve que es fina quiere

ser alta.

Enero se alumbra con nieve, si verde,

si blanca.

Que alumbre de día y de noche la 

nieve,

la nieve más clara.

¡Nieve ligera, copo blando,

Cuánto ardor en masa!

La nieve, la nieve en las manos

y el alma.

Tan puro el ardor en lo blanco,

tan puro, sin llama.

La nieve, la nieve hasta el canto

se alza.

Enero se alumbra con nieve silvestre.

¡Cuánto ardor! Y canta.

La nieve hasta el canto - la nieve-

en vuelo arrebata.

Cascada de Sotillo.

Cascada de amor.

Carlos Fuentes

Pongamos a prueba

nuestras fantasías como cuando

interaccionábamos de niños;

desnúdate de tus pensamientos

secretos de los jardines del amor.

Arada está nuestra tierra.

Depositemos nuestra semilla juntos,

con sueños frescos

cosechados en nuestros espectaculares

manantiales del tiempo.

Para alimentarnos

de nuestros momentos... tiernos,

de primavera sin inviernos,

de vasos llenos y espacios nuestros

junto a la cascada... virgen

de ti enamorada.

Baja de las montañas del amor,

creada para irrigar nuestros besos,

para germinar en pasiones y deseos,

detonando en ese momento espectacular

y con nuestros corazones acelerados.

Compartiremos luego... exhaustos

un cigarrillo relajado.

Nuestro momento quedará congelado

junto a la cascada virgen en el tiempo

de dos amantes locamente enamorados.

La ilusión continúa.

Pedro Calderón de la Barca

Sueña el rey que es rey, y vive

con este engaño mandado,

disponiendo y gobernando;

y este aplauso que recibe

prestado, en el viento escribe,

y en cenizas le convierte

la muerte, idesdicha fuerte!

¿Que hay quien intente reinar,

viendo que ha de despertar

en el sueño de la muerte?

Sueña el rico en su riqueza,

que más cuidados le ofrece;

sueña el pobre que padece 

su miseria y su pobreza;

sueña el que a medrar empieza,

sueña el  que afana y pretende,

sueña el que agravia y ofende,

y en el mundo, en conclusión,

todos sueñan lo que son,

aunque ninguno lo entiende.

Yo sueño que estoy aquí

destas prisiones cargado,

y soñé que en otro estado

más lisonjero me vi.

¿Qué es la vida? Un frenesí.

¿Qué es la vida? Una ilusión,

una sombra, una ficción,

y el mayor bien es pequeño:

que toda la vida es sueño,

y los sueños, sueños son.

Últimas hojas, últimos días.

Mario Benedetti

Otoño

Aprovechemos el otoño

antes de que el invierno nos escombre

entremos a codazos en la franja del sol

y admiremos a los pájaros que emigran.

Ahora que calienta el corazón

aunque sea de a ratos y de a poco

pensemos y sintamos todavía 

con el viejo cariño que nos queda.

Aprovechemos el otoño

antes de que el futuro se congele

y no haya sitio para la belleza

porque el futuro se nos vuelve escarcha.

Títeres con cabeza.

Gustavo Adolfo Bécquer

Rima III

Deformes siluetas

 de seres imposibles;

paisajes que aparecen

 al través de un tul.

Colores que fundiéndose 

remedan en el aire

los átomos del iris

que nadan en la luz.

Ideas sin palabras,

palabras sin sentido;

cadencias que no tienen 

ni ritmo ni compás.

Memorias y deseos

de cosas que no existen;

accesos de alegría,

impulsos de llorar.

Caballo negro.

Nana del caballo grande.

Federico García Lorca

Nana, niño, nana

del caballo grande

que no quiso el agua.

El agua era negra

dentro de las ramas.

Cuando llega el puente

se detiene y canta.

¿Quién dirá, mi niño,

lo que tiene el agua

con su larga cola

por su verde sala?

Duérmete, clavel,

que el caballo ni quiere beber.

Duérmete, rosal,

que el caballo se pone a llorar.

Las patas heridas,

las crines heladas,

dentro de los ojos

un puñal de plata.

Bajaban al río.

!Ay, cómo bajaban¡

La sangre corría 

más fuerte que el agua.

Duérmete, clavel,

que el caballo no quiere beber.

Duérmete, rosal,

que el caballo se pone a llorar.

El espectáculo del otoño.

Otro otoño triste

Miguel Hernández

Ya el otoño frunce su tul

de hojarasca sobre el suelo,

y en vuelo repentino

la noche atropella la luz.

Todo es crepúsculo,

señoreando en mi corazón.

Hoy no queda en el cielo

ni un remanso de azul.

Qué pena de día sin sol.

Qué melancolía de luna

tan pálida y tan sola,

ay que frío y ay que dolor.

¿Dónde quedó el calor

del tiempo pasado,

la fuerza y la juventud

que aún siento latir?

Se fue quizás con los días cálidos,

de los momentos que a tu lado viví.

Y así esperando tu regreso,

otro otoño triste ha llegado sin ti.

El instante mágico.

Jorge Luis Borges

El instante

¿Dónde estarán los siglos, donde el sueño

de espadas que los tártaros soñaron,

donde los fuertes muros que allanaron,

dónde el Árbol de Adán y el otro Leño ?

El presente está solo. La memoria 

erige el tiempo. Sucesión y engaño

es la rutina del reloj. El año

no es menos vano que la vana historia.

Entre el alba y la noche hay un abismo

de agonías, de luces, de cuidados;

el rostro que se mira en los gastados

espejos de la noche no es el mismo.

El hoy fugaz es tenue y es eterno;

otro Cielo no esperes, ni otro Infierno.

Tus labios de fresa.

Todavía.

Mario Benedetti.

No lo creo todavía

estás llegando a mi lado

y la noche es un puñado

de estrellas y de alegría.

Palpo gusto, escucho y veo

tu rostro, tu paso largo

tus manos y sin embargo

todavía no lo creo.

Tu regreso tiene tanto

que ver conmigo

que por cábala lo digo

y por las dudas lo canto.

Nadie nunca te remplaza

y las cosas más triviales 

se vuelven fundamentales

porque estás llegando a casa.

Sin embargo todavía

dudo de esta buena suerte

porque el cielo de tenerte

me parece fantasía.

Pero venís y es seguro

y venís con tu mirada

y por eso tu llegada

hace mágico el futuro.

Y aunque no siempre he entendido

mis culpas y mis fracasos

en cambio sé que en tus brazos

el mundo tiene sentido.

Y si beso la osadía 

y el  misterio de tus labios,

no habrá dudas ni resabios,

te querré más todavía.

Tus formas te delatan.

El ciervo en la fuente.

Felix María Samaniego.

Un ciervo se miraba 

en una hermosa cristalina fuente;

placentero admiraba

los enramados cuernos de su frente,

pero al ver sus delgadas, largas piernas,

al alto cielo daba quejas tiernas.

¡Oh Dioses!¿A qué intento,

a esta fábrica hermosa de cabeza

construís su cimiento

sin guardar proporción en su belleza?

¡Oh qué pesar!¡Oh qué dolor profundo!

¡No haber gloria cumplida en este mundo!

Hablando de esta suerte

el ciervo, vio venir a un lebrel fiero.

Por evitar su muerte

parte al espeso bosque muy ligero;

pero el cuerno retrasa su salida,

con una y otra rama entretejida.

Mas libre del apuro

a duras penas, dijo con espanto:

<< si me veo seguro,

pese a mis cuernos, fue por correr tanto;

lleve el diablo lo hermoso de mis cuernos,

haga de mis feos pies el cielo eterno.>>

Así frecuentemente 

el hombre se deslumbra con lo hermoso;

elige lo aparente,

abrazando tal vez lo más dañoso;

pero escarmiente ahora en tal cabeza:

El útil bien es la mejor belleza.

¿Y cómo no? La primera nevada.

Canción otoñal.

Federico García Lorca

Todas las rosas son blancas,

tan blancas como mi pena,

y no son las rosas blancas,

 que ha nevado sobre ellas.

Antes tuvieron el iris.

También sobre el alma nieva.

La nieve del alma tiene

copos de besos y escenas

que se hundieron en la sombra

o en la luz del que las piensa.

La nieve cae de las rosas,

pero la del alma queda,

y la garra de los años

hace un sudario con ellas.

¿Se deshelará la nieve

cuando la muerte nos llega?

¿O después habrá otra nieve

y otras rosas más perfectas?

¿Será la paz con nosotros 

como Cristo nos enseña?

¿O nunca será posible

la solución del problema?

Gaviotas.

Soledades.

Antonio Machado.

El mar latescente,

el mar rutilante,

que ríe en sus risas de plata sus risas azules...

¡Hierve y ríe el mar!...

El aire parece que duerme encantado

en la fúlgida niebla del sol blanquecino.

La gaviota palpita en el aire dormido, y al lento

volar soñoliento, se aleja y se pierde en la bruma del sol.

Ella.

Vicente Huidobro.

Ella.

Tenía  una boca de acero

y una bandera mortal dibujada entre los labios.

Reía como el mar que siente carbones en su vientre.

Como el mar cuando la luna se siente ahogarse.

Como el mar que se ha mordido todas las playas.

El mar que desborda y cae en el vacío en los tiempos de abundancia

cuando las estrellas arrullan sobre nuestras cabezas

antes que el viento norte abra sus ojos.

Era hermosa en sus horizontes de huesos.

Con su camisa ardiente y sus miradas de árbol fatigado.

Como el cielo a caballo sobre las palomas.

El ciervo espectador de la carrera de corzos.

A. Rheinn

El espectador.

Cada vez más frío y cada vez más lejos.

La contemplación del que sólo observa.

Sin acción, sin participación.

Almas que beben del manantial sin alterar la superficie.

Yo ya no participo; no volveré a actuar.

Interacciones livianas en una relación fugaz y pasajera con el mundo.

Cálidos rayos de sol que te acarician sin desvelarte, sin perturbar su

 plácido sueño.

Distancia...

Lejos....

Reflejo de lo cotidiano.

Los espejos.

Jorge Luis Borges

Yo sentí el horror de los espejos

no sólo ante el cristal impenetrable 

donde acaba y empieza, inhabitable,

un imposible espacio de reflejos

sino ante el agua especular que imita

el otro azul en su profundo cielo

que a veces raya el ilusorio vuelo

del ave inversa o que un temblor agita.

Y ante la superficie silenciosa

del ébano sutil cuya tersura

repite como un sueño de blancura

de un vago mármol o una vaga rosa,

Hoy, al cabo de tantos y perplejos 

años de errar bajo la varia luna,

me pregunto qué azar de la fortuna 

hizo que yo temiera los espejos.

Espejos de metal, enmascarado

espejo de caoba que en la bruma

de su rojo crepúsculo disfuma

ese rostro que mira y es mirado.