lunes, 20 de marzo de 2017

Rayos del baptisterio.

POEMAS ÚLTIMOS.
MIGUEL HERNÁNDEZ
Yo no quiero más luz que tu cuerpo ante el mío.

Yo no quiero más luz que tu cuerpo ante el mío:
claridad absoluta, transparencia redonda.
Limpidez cuya extraña, como el fondo del río,
con el tiempo se afirma, con la sangre se ahonda...

¿Qué lucientes materias duraderas te han hecho,
corazón de alborada, carnación matutina?
Yo no quiero más día que el que exalta tu pecho.
Tu sangre es la mañana que jamás se termina.

No hay más luz que tu cuerpo, no hay más sol: todo ocaso.
Yo no veo las cosas a otra luz que tu frente.
La otra luz es fantasma, nada más, de tu paso.
Tu insondable mirada nunca gira al poniente.

Claridad son posible declinar. Suma esencia
del fulgor que ni cede ni abandona la cumbre.
Juventud. Limpidez. Claridad. Transparencia
acercando los atros más lejanos de lumbre.

Claro cuerpo moreno de calor fecundante.
Hierba negra el origen; Hierba negra las sienes.
Trago negro los ojos, la mirada distante.
Día azul. Noche clara. Sombra clara que vienes.

Yo no quiero más luz que tu sombra dorada 
donde brotan anillos de una hierba sombría.
En mi sangre, fielmente por tu cuerpo abrasada,
para mi es de noche: para siempre es de día.


lunes, 13 de marzo de 2017

Eldorado.


Eldorado
Edgar Allan Poe

Brillantemente ataviado, un galante caballero,
viajó largo tiempo al sol y a la sombra,
cantando su canción, a la busca del Eldorado.

Pero llegó a viejo, el animoso caballero, y
sobre su corazón cayó la noche porque en ninguna
parte encontró la tierra de Eldorado.

Y al fin, cuando le faltaron las fuerzas, pudo
hallar una sombra peregrina. - Sombra, - le
preguntó- ¿dónde podría estar esa tierra de Eldorado?

-<
en el fondo del valle de las sombras; cabalgad,
cabalgad sin descanso- respondió la sombra,-si 
buscáis el Eldorado...>>.

martes, 7 de marzo de 2017

A veces veo cosas....


Abdeslam Baraka.
Mi Tierra es África.

África es mi tierra
y me siento africano.
No tengo por que ser negro
ni bailar al son de grandes tambores,
para sentir en lo más profundo de mi ama
el cálido soplo de sus vientos,
sus perfumes y tantos suaves sabores.

África no es negra 
a pesar de los pesares.
Es tierra madre con sus dignos seres y vegetales,
que ni llora ni se estremece,
ante quien olvida que el color blanco
es uno de sus mil colores
que surgen de las cenizas de sus volcanes.

África es mi tierra
y en ella aprendí
que la palabra hermano
es más que un saludo vano.
Es un acorde un ser humano
con quien, por la gracia de Dios,
habrás de cruzar caminos llanos.

África me llama..
Su voz es tiernas tono materno.
África me llama
y yo le respondo, 
los versos de los que dispongo
que ¡África es mi tierra
y que me siento africano!

martes, 28 de febrero de 2017

Atardecer en La Mota.


Mario Benedetti.
Amor de tarde.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cuatro
y acabo la plantilla y pienso diez minutos
y estiro las piernas como todas las tardes
y hago así con los hombros para aflojar la espalda
y me doblo los dedos y les saco mentiras.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miri el reloj y son las cinco
y soy una manija que calcula intereses
o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas
o un oído que escucha como ladra el teléfono
o un tipo que hace números y les saca verdades.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las seis.
Podrías acercarte de sorpresa
y decirme "¿ Qué tal ? " y quedaríamos
yo con la mancha roja de tus labios
tú con el tizne azul de mi carbónico.

domingo, 19 de febrero de 2017

Alas metálicas.

Eres azul.
MariaCarmen.

Eres azul...
azul profundo de emociones
azul tranquilo, azul sereno
azul real y verdadero...

Pintaste mi alma, pintaste mi cielo
en un breve momento
pintaste de azul mi corazón y mis adentros...
azul, infinito de sueños
eterno, inmortal... azul sereno
azul  con blanco de fe y de cielo...

!SI¡
Eres azul de inteligencia
azul promesa
azul  lejano
azul cercano
azul sereno....

Lejano y grande
difuminado e inalcanzable
eres azul de cielo
azul que no cansa
azul que me alcanza
para iluminar desde aquí 
mi negro cielo......

miércoles, 15 de febrero de 2017

El camino.


EL CAMINO DE LA MUERTE
Manuel Machado.

Es el camino de la muerte. 
Es el camino de la vida... 
En la frescura de las rosas
ve reparando. Y en las lindas
adolescentes. Y en los suaves
aromas de las tardes tibias. 
Abraza los talles esbeltos
y besa las caras bonitas. 
De los sabores y colores
gusta. Y de la embriaguez divina. 
Escucha las músicas dulces. 
Goza de la melancolía
de no saber, de no creer, de
soñar un poco. Ama y olvida, 
y atrás no mires. Y no creas
que tiene raíces la dicha. 
No habrás llegado hasta que todo
lo hayas perdido. Ve, camina... 
Es el camino de la muerte. 
Es el camino de la vida. 

domingo, 12 de febrero de 2017

Agua libre de remilgos.

Octavio Paz.
El desconocido.

La noche nace en espejos de luto.
Sombríos ramos húmedos
ciñen su pecho y su cintura,
su cuerpo azul, infinito y tangible.
No la puebla el silencio: rumores silenciosos,
peces fantasmas, se deslizan, fosforecen, huyen.
La noche es verde, vasta y  silenciosa.
La noche es morada y azul.
Es de fuego y es de agua.
La noche es de mármol negro y de humo.
Es sus hombros nace un río que se curva,
una silenciosa cascada de plumas negras.

lunes, 6 de febrero de 2017

Bruma.

Cendal flotante de leve bruma...
Gustavo Adolfo Bécquer.

Cendal flotante de leve bruma,
rizada cinta de blanca espuma,
rumor sonoro
de arpa de oro,
beso del aura, onda de luz,
                                 eso eres tú.
¡Tú, sombra aérea que cuantas veces
voy a tocarte te desvaneces
como la llama, como el sonido,
como la niebla, como un gemido
                               del lago azul!
En mar sin playas onda sonante,
en el vacío cometa errante,
largo lamento
del ronco viento,
ansia perpetua de algo mejor,
                                 eso soy yo.
¡Yo, que a tus ojos en mi agonía
los ojos vuelvo de noche y día;
yo, que incansable corro y demente
tras una sombra, tras la hija ardiente
de una visión!

martes, 31 de enero de 2017

Corre, corre, caballito.


Era un niño que soñaba
un caballo de cartón.
Abrió los ojos el niño
y el caballito no vio.
Con un caballito blanco
el niño volvió a soñar;
y por la crin lo cogía...
¡Ahora no te escaparás!
Apenas lo hubo cogido,
el niño se despertó.
Tenía el puño cerrado.
¡El caballito voló!
Quedóse el niño muy serio
pensando que no es verdad
un caballito soñado.
Y ya no volvió a soñar.
Pero el niño se hizo mozo
y el mozo tuvo un amor,
y a su amada le decía:
¿Tú eres de verdad o no?
Cuando el mozo se hizo viejo
pensaba: Todo es soñar,
el caballito soñado
y el caballo de verdad.
Y cuando vino la muerte,
el viejo a su corazón
preguntaba: ¿Tú eres sueño?
¡Quién sabe si despertó! 

Antonio Machado

martes, 17 de enero de 2017

Los vapores de la Tierra.


El corazón de la Tierra.

El corazón de la Tierra 
tien hombres que la desgarran.
La Tierra es muy anciana.
Sufre ataques al corazón
-en sus entrañas-.
Sus volcanes,
laten demasiado 
por exceso de odio y de lava.

La Tierra no está para muchos trotes
está cansada.
Cuando entierran en ella
niños con metralla
le dan arcadas.

Gloria Fuertes.

Amarillo y ella.

Primavera amarilla
Abril venía, lleno
todo de flores amarillas:
amarillo el arroyo,
amarillo el vallado, la colina,
el cementerio de los niños,
el huerto aquel, donde el amor vivía.

El sol ungía de amarillo el mundo,
con sus luces caídas;
¡ay, por los lirios áureos,
el agua de oro, tibia;
las amarillas mariposas
sobre las rosas amarillas!

Guirnaldas amarillas escalaban
los árboles; ¡el día
era una gracia perfumada de oro,
en un dorado despertar de vida!
Entre los huesos de los muertos
abría Dios sus manos amarillas.

Juan Ramón Jiménez.

miércoles, 4 de enero de 2017

¡¡¡¡¡¡ Comienza el espectáculo !!!!!


Como el pan se parece
al pan de ayer,
como un anillo a todos los anillos:
los días
parpadean
claros, tintineante, fugitivos,
y se recuestan en la noche oscura.

Veo el último
día 
de este 
año
en un ferrocarril, hacia las lluvias
del distante archipiélago morado,
y el hombre
de la máquina,
complicada como un reloj del cielo,
agachando los ojos
a la infinita
pauta de los rieles, 
a las brillantes manivelas,
a los veloces vínculos del fuego.

Oda al primer día del año.
Pablo Neruda.

domingo, 1 de enero de 2017

Nos quedan sólo los Reyes Magos.


Por el cinco de enero, cada enero ponía mi calzado cabrero a la ventana fría. Y encontraban los días, que derriban las puertas, mis abarcas vacías, mis abarcas desiertas.
more

Nunca tuve zapatos, ni trajes, ni palabras: siempre tuve regatos, siempre penas y cabras. Me vistió la pobreza, me lamió el cuerpo el río, y del pie a la cabeza pasto fui del rocío. Por el cinco de enero, para el seis, yo quería que fuera el mundo entero una juguetería. Y al andar la alborada removiendo las huertas, mis abarcas sin nada, mis abarcas desiertas. Ningún rey coronado tuvo pie, tuvo gana para ver el calzado de mi pobre ventana. Toda la gente de trono, toda gente de botas se rió con encono de mis abarcas rotas. Rabié de llanto, hasta cubrir de sal mi piel, por un mundo de pasta y un mundo de miel. Por el cinco de enero, de la majada mía mi calzado cabrero a la escarcha salía. Y hacia el seis, mis miradas hallaban en sus puertas mis abarcas heladas, mis abarcas desiertas.

Las abarcas desiertas.
Míguel Hernández.

miércoles, 21 de diciembre de 2016

Cascada de invierno.



Agua de Roma.
Rafael Alberti.

Oyes correr en Roma eternamente,
en la noche, en el día, a toda hora
el agua, el agua, el agua corredora
de una fuente a otra fuente y otra fuente.

Arrebatada, acústica, demente,
infinita existencia corredora,
cante en lo oscuro, gima bullidora,
en su fija locura ser corriente.

Ría de un ojo, llore de unos senos,
salte de un caracol, de entre la boca
de la más afilada dentadura.

O de las ingles de unos muslos llenos,
correrá siempre, desbandada y loca
libre y presas perdida en su locura.

sábado, 17 de diciembre de 2016

El bosque otoñal.


Si pudiera elegir mi paisaje 
de cosas memorables, mi paisaje
de otoño desolado,
elegiría, robaría esta calle
que es anterior a mi y a todos.

Ella devuelve mi mirada inservible,
la de hace apenas quince o veinte años
cuando la casa verde envenenaba el cielo.
Por eso es cruel dejarla recién atardecida
con tantos balcones como nidos a solas
y tantos pasos como nunca esperados.

Mario Benedetti.
Elegir mi paisaje.

lunes, 12 de diciembre de 2016

El rostro oculto interactivo.

Tu cara oculta
( En memoria de Raquel Colomer)

Ahora que la luz anuncia el estío
con su ciego resplandor,
¿Como es posible que el Sol asome ufano su cara
sobre esta tierra bañada en lágrimas 
cuando la tuya,
tu preciosa cara,
con tanta tenacidad se oculta a mi mirada?

Óscar Bartolomé.

lunes, 5 de diciembre de 2016

Como velas.


En la niebla.

¡Que extraño es vagar en la niebla!
En soledad piedras y sotos.
No ve el árbol los otros árboles.
Cada uno está solo.

Lleno estaba el mundo de amigos
cuando el cielo era aún hermoso.
Al caer ahora la niebla
los ha borrado a todos.

¡Qué extraño es ahora vagaren la niebla!
Ningún hombre conoce a otro.
Vida y soledad se confunden.
Cada un está solo.

Hermann Hesse.

miércoles, 30 de noviembre de 2016

Belleza eslava.


Bella 
como en la piedra fresca
del manantial, el agua
abre un ancho relámpago de espuma,
así es la sonrisa en tu rostro,
bella.

Bella,
de finas manos y delgados pies
como un caballito de plata,
andando, andando flor del mundo,
así te veo,
bella.

Bella,
con um nido de cobre enmarañado
en tu cabeza, un nido
color de miel sombría
donde mi corazón arde y reposa, 
bella.

Pablo Neruda.
Bella.

lunes, 28 de noviembre de 2016

Bosnia y Herzegovina. Para recordar.


Recuerdos.
Antonio Machado.

!Oh, en el azul, vosotras, viajeras golondrinas
que vais al joven Duero, rebaños de merinos,
con rumbo hacia las altas praderas numantinas,
por las cañadas hondas y al sol de los caminos
hayedos y pinares que cruza el ágil ciervo,
montañas, serrijones, lomazos, parameras,
en donde reina el águila, por donde busca el cuervo
su infecto expoliario; menudas sementeras 
cual sayos cenicientos, casetas y majadas 
entre desnuda roca, arroyos y hontanares
donde a la tarde beben las yuntas fatigadas,
dispersos huertecillos, humildes abejares!....

sábado, 26 de noviembre de 2016

Cuba, La Habana, adiós Fidel. Hola democracia?

Elegía.
Miguel Hernández.

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

martes, 22 de noviembre de 2016

Cueva de Postojna. Eslovenia.


De la cueva salen
largos sollozos.

( Lo cárdeno
sobre el rojo)

El gitano evoca 
países remotos.

( Torres altas y hombres
 misteriosos )

En la voz entrecortada
van sus ojos.

( Lo negro 
sobre el rojo ).

Y la cueva encalada
tiembla en el oro.

( Lo blanco
sobre el rojo).

Cueva- Poema de la Soleá.
Federico García Lorca.

miércoles, 16 de noviembre de 2016

El otoño del retoño.


De los hermosos el retoño ansiamos
para que su rosal no muera nunca,
pues cuando el tiempo su esplendor marchite
guardará su memoria su heredero.

Pero tú, que tus propios ojos amas,
para nutrir la luz, tu esencia quemas
y hambre produces donde hay altura,
demasiado cruel y hostil contigo.

Tú que ers hoy del mundo fresco adorno,
propón de la radiante primavera,
sepultas tu poder en el capullo,
dulce egoista que malgasta ahorrando.

Del mundo ten piedad: que tú y la tumba,
ávidos, lo que es suyo no devoren.

William Shakespeare.
De los hermosos el retoño ansiamos..

lunes, 14 de noviembre de 2016

Otoño en los Lagos de Plitvice, Croacia.


Quiero llorar porque me da la gana
como lloran los niños del último banco,
porque yo no soy un hombre, ni un poeta, ni una hoja,
pero si un pulso herido que son las cosas del otro lado.

Quiero llorar diciendo mi nombre,
rosa, niño y abeto a la orilla de este lago,
para decir mi verdad de hombre de sangre
matando en mí la burla y la sugestión del vocablo.

Nuestro ganado pace, el viento espira.
Garcilaso. 

lunes, 7 de noviembre de 2016

Mujeres en La mezquita de Gazi Husrev-bey, Sarajevo.


Qué hermosa vejez podíamos haber tenido tu y yo
sin toda esa locura nacionalista eslavo meridional.

Y en cambio,
después de toso sólo nos han quedado 
estos encuentros de amor tristes
en el cementerio del León.

Ahora quiero decirte 
que por momentos soy feliz
en medio de esta infelicidad
cuando en el cementerio me sorprende la lluvia.

Cuánto me gusta empaparme junto a ti

Izet Sarajlic.
Sarajevo.

lunes, 31 de octubre de 2016

Sarajevo. El lugar de la sinrazón.


Esta foto la he hecho en Sarajevo.
Es un paisaje con un cementerio musulmán en primer plano 
y la ciudad al fondo.
Se usaron parques y jardines para enterrar a los muertos 
de la guerra.
Ninguna guerra tiene justificación y menos entre hermanos.
Aunque es pronto para curar las heridas, ya que sólo han pasado 20 años 
desde que acabó la guerra, deseo que este pueblo sea capaz de vivir en paz.

martes, 25 de octubre de 2016

La belleza de lo simple.

Rubén Darío.

Mar armonioso,
mar maravilloso
de arcadas de diamante que se rompen en vuelos
rítmicos que denuncian algún ímpetu oculto,
espejo de mis vagas ciudades de los cielos,
blanco y azul tumulto
de donde beta un canto inextinguible,
mar paternal, mar santo,
mi alma siente la influencia de tu alma invisible.